ao desavisado, as batatas

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Sexta-feira fui jantar com meu amigo mexicano Jose Cleofas, juiz de campeonatos de barista pelo mundo e que me ensinou, depois da Isabela Raposeiras, como degustar e, melhor, se comportar diante de uma xícara de espresso. Fomos ao A Figueira Rubaiyat, restaurante em que sempre comi bem. Aproveitei para pedir o aclamado tropical kobe beef, que ainda não havia provado. Dei azar naquela noite tão agradável. Precisei pedir 3 vezes para que, finalmente, uma garrafa d'água chegasse à minha mesa (e havia, pelo menos, dois garçons que pareciam não sair de perto de nós). Se fosse só isso, tudo bem. Acontece que o tal afamado prato, que custa R$ 110, não veio a contento. E não pela carne, que estava deliciosa, derretendo de tão marmorizada. As batatas-suflê - aquelas infladinhas, difíceis de fazer -, que deveriam murchar na boca, vieram torradas como batata chips. Repito: o prato custa R$ 110. Tem que vir perfeito. Solicitei a troca - das batatas, não do prato. A segunda leva veio idêntica. Percebendo o meu desgosto, os garçons tentaram ainda uma terceira vez. A nova rodada não estava perfeita, mas pelo menos não esfarelava na boca. Fiquei pensando que, talvez, a casa de Madri venha ocupando demais a vida de Belarmino Iglesias, dono do belíssimo restaurante. Porque não consigo imaginar porque as batatas ficariam de mal de mim naquele dia.